A le falde del mistico Gargano, sussurrante di folti alti querceti, sta Sansevero nel suo vasto piano circondata dal verde dei vigneti. Cittade ardente del lavoro umano e d'aspre lotte; or passa giorni queti or tumultuosi. Ondeggia a maggio il grano; chiomati argentei i tremuli oliveti. Florida cresce la pampinea vite, tesoro immenso a l'operosa gente, nel suolo sì ferace e solatio. Brucia d'estate, ma d'inverno è mite. Il Candelaro va tortuoso e lente... Salve, salve, città del cuore mio!